Funhouse. The Stooges.

 Vas bajando por la calle. No hay músculo pero todo el tuétano está lleno de poder. Eres el Coronel Kurtz, Jack Torrance, Tommy de Vito, El Marqués de Sade todo en uno. Confuso. No sabes lo que quieres pero si como conseguirlo. Nada de cambiar el mundo, hay que destruirlo, reducirlo a cenizas, piedras y sangre. No hace falta crear algo nuevo, está bien así. No se le piden razones a la nitroglicerina.
Golpeas de un puñetazo un muro. Calor rojo entre los dedos, duele, pero es gratificante. No hay nada positivo pero te llenas de vida. Todo va a reventar de un momento a otro, lo sabes y te da igual. Cuando todo se vaya a la mierda tú seguirás ahí bajando la calle. Nada te afecta, nadie te entiende ni esperas que lo hagan. Todo cambiará para volver a ser lo mismo y el tiempo te dará la razón y la victoria. No hay amor, ni odio, demasiado complicado. Sólo eructos de energía sin canalizar, bruta, salvaje, primitiva, que acojona. El vicio por el vicio, la destrucción y autodestrucción por que sí. No quieres ayuda, ni compasión. No existe la empatía ni con uno mismo. No sabes ni siquiera donde vas ni lo que vas a hacer cuando llegues pero a todo a tu paso explota. La deforme normalidad no está preparada para ti. Arte? Pollas. Simple, caótica y peligrosa libertad. Los leones guardan sus dientes y los monstruos hoy no van a salir. Vas calle abajo. Sólo importas tú Mr Hyde. Todo se puede ir a tomar por el culo. La patética, metódica y segura jungla de lo previsible no es para ti. Derramar sangre, la tuya y la de otros, no importa quién. Esparcir semen, enviar todo rastro de humanidad más atrás del cerebro reptiliano. No la necesitas. Eres lo que los demás dicen no querer ser. Mentiras. Eres Napoleón, Gengis Khan, Charles Manson, eres tú, un orgulloso perdedor en un trono de heces al que todos quieren acceder al menos una vez. Eres la cara B de los bienpensantes, de los cristianos puteros, de los banqueros comprometidos con el mundo. Llevas el corazón repleto de napalm y estás perdido. Sigues bajando la calle. Hoy no podréis conmigo. Una guerra se ha puesto en marcha. La mecha está encendida.
Eso eran The Stooges. A la memoria de Ron Asheton.